Findou a fase da exuberância.
Envolve o humano ser
o marasmo cinzento.
A missão não existe.
A verdade será mercadejante fria,
que vende o amor ao que pagar melhor?
Esperança... feliz encantamento...
Nem as crianças brincam com tais ilusões.
O câncer carcomendo a paz que existia,
deixou dentro da vida
as pustulentas placas do mudo desespero.
Histéricos arquejos de impotência,
afogam o desejo mais sincero.
Os instintos do mal,
em minueto lento,
espalham o negror.
A insânia,
em mudez inocente
traduz,
o que vai dentro da alma
de um decrépito mundo.
... e somos obrigados a seguir,
rechaçando a revolta,
num antecipar senil
de falta de coragem.